Saturno devorando a su hijo, Peter Paul Rubens, 1636.

Yo soy tu sangre, mi viejo

​Por INSURGENTE PARADA

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​Agítese antes de consumir: 
Hoy se celebra el “Día del Padre” en un país de huachxs. La familia continúa siendo una cárcel para las mujeres, y los papitos corazones siguen brillando por su ausencia. Los hombres padres heterosexuales de familia encabezan el listado de abusadores sexuales y violadores infantiles, específicamente a sus hijxs. También encabezan el listado de violadores y asesinos de las mujeres, especialmente sus parejas. 
A los hombres se les debiese dejar de exigir ser padres, que además lo hacen pésimo. En este día del padre los siguientes textos son una bomba al romanticismo del padre y sus figuraciones patriarcales dañinas y miserables, que a nadie les hace bien, ni siquiera a los hombres-padres.
Lucha Venegas
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1. Insurgente

Hace un tiempo me enteré del cierre definitivo de latinforo.com. Finalmente para los dueños dejo de ser un negocio interactivo.
Bajaron la señal.
¿Sabrán los administradores de la página que entre algunos de esos códigos cifrados y encriptaciones se perdió la declaración más profunda que hice acerca de la muerte de mi padre?
Esto, en respuesta a la pregunta que hizo un usuario llamado @jhon_787 titulada ¿Cómo superar la muerte de mi padre?
La pregunta es muy genérica.
Con los años he pensado que quizás fue un “Bot” (nombre que la posmodernidad digital le otorga a robots virtuales que simulan ser humanos para incentivar la interacción).
La publicación se perderá en el universo de internet.
La gente ya no visita los foros, forman parte del pasado.
Ahora tienen centralizado todo en una o dos plataformas.
He aquí el pantallazo de una opinión sin respuesta perdida en un sitio web extinto:   
  
¿Cómo superar a mi padre? / 7 respuestas

@insurgentemaxi
Querido Jhon_787 Cuando mi padre murió todos iban llorando, mi madre al final de la procesión padecía su tristeza en silencio como una sombra, sus esposas devastadas caminaban lerdamente lamentándose, pese a que maltrató a cada una implacablemente, mi tía quien heredaba el negocio y la mayor parte de la plata se abalanzaba sobre el ataúd repitiendo mantras indescifrables, un grupo que estaba lejos de ser una multitud caminaba con decadencia por ese peladero cantando canciones cristianas, se notaba que más de la mitad no se la sabía, porque en las estrofas quedaban unas pocas voces decrépitas, pero en los coros salían todos intentando disimular, yo iba tranquilo, qué digo, me iba riendo, jamás quise continuar su apellido o construir un patrimonio, la noticia de su muerte me sentó cómodo, me levanté. me hice un té y me fumé un creppy. Déjame decirte mi querido jhon que aunque no te conozca entiendo el sentido de tu dolor, pero permíteme recomendarte que analices bien y entiendas, estoy seguro que tu padre es una mierda, al igual que el mío, como no hay paco bueno, no hay padre bueno, no quiero escuchar que te quiso a su manera, que fue criado a la antigua, convéncete que tus lágrimas no son más que un acto cultural,  te prohíbo que le escribas en su  Facebook que aún sigue activo como una animita virtual sin su consentimiento, me harías muy feliz si no subieras ninguna foto con él, si no pusieras un emoticón llorando, porque eso es propaganda y es inaceptable, escúchame bien; no te avergüences que te den arcadas el olor putrefacto de su cuerpo  podrido, que los que asistan a tu funeral sentirán lo mismo por ti. Deja de recordarlo como un ser especial, ponte su ropa y píntate los labios, cambia su canción favorita cuando suene en la radio, pon el vulgar pero rico sonido del reguetón, te la saco y te la meto como te enseñó, y no te preocupes que la mar está azul y contigo yo y contigo yo, hasta abajo se te fue la vida con la sombra del viejo guatón parrillero, prueba con cambiar de identidad, por lo menos de apellido, que no quede ningún rastro de él en ti, cuando tengas nostalgia llama un fono erótico, agarra sus fotos y véndelas en la feria o cámbialas por lo que sea marihuana o cocaína,  cuando pienses en él que sea sólo para fantasear y friccionar,  intenta matarlo con una metralleta como Tarantino a Hitler, el baúl de los recuerdos déjalo empeñado en cualquier fuente de soda por un completo, que no quede duda que el gran jhon_747 puede dejar que la imagen de su padre se la coman los gusanos, ay mi querido jhon si te sientes tentado al suicidio no me llames, pero si quieres recrear de alguna forma tu imagen paterna escríbeme maximiliano.luc@gmail.com
Solo para casos extremos por lo anterior. 
Un abrazo / 1 me gusta / 3 no me gusta / Sin responder

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2. Biografía de mi padre 
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Mi padre nació de una puñalada, en la escuela me dan pan con uñas, los galletones hay que remojarlos en leche quince segundos pa' que ablanden, hoy se murió juan pablo segundo y la profesora lloró, nos hizo tomarnos de las manos, rezar por el alma del santo padre, en chile hay 265 especies de peces, en el casino están dando arroz con jurel enlatado, mi abuelo baja del cerro al puerto con sus cuchillos acompañado de su perro que al llegar abajo se devuelve solo, hoy me hice una cuenta hotmail, tengo polola, pero solo yo pongo la cámara en una cabina del ciber de mi pobla donde nunca ha habido café, y claro, los cuchillos de mi abuelo, que podrían contar esta historia mejor que nadie, el viejo partero, trabajador de un matadero, lanzó al mundo por aterrizaje forzoso a mi padre hace 50 y tantos años atrás con los mismos cuchillos con los que descueraba chanchos, y por supuesto los panes con uñas, o paté, una de las tantas versiones chilenas de algo, pan con uñas, clases de computación, el 2019 va a caer un meteorito, la gente castiga a los domésticos uniéndolos con alusa a los postes de electricidad, se denomina domésticos a los ladrones sin códigos de clase, mi padre mañana se tiene que levantar igual, como piñera que como tiene plata no va a robar, para el día del niño  la municipalidad me regaló una pelota de plástico, todos los días me alcanza para 30 minutos de internet en el ciber, el dueño dice todo con la “z”, y yo en el computador del fondo me educo con el mundo interracial, debe significar algo nacer de una puñalada, me dijo en su camioneta que da lo mismo que lo único que importa es la plata, es 18 de septiembre, se escuchan los tubos de escape de los hombres correr a altas velocidades, por esos días esos autos en un acto patriótico le amputan partes del cuerpo a cualquier chileno, ahí está el viendo como pasan tanques en la televisión, en su rostro chorrea la grasa del chorizo y el jugo del pebre, este es un (anti) homenaje padre, yo soy tu sangre mi viejo.

Calembur, Julie Dias, 2018

3. Condoncito Roto 

Desde que te dijo que eras hijo de un condón roto para ti todo fue menos dramático, comprendiste no eras más que un velocista, como los del centro que corren con orejas y piezas de oro, la televisión, les dedica reportajes con paneles de especialistas, el baile del perrito antecede una conversación con un psíquico en el matinal para saber cómo se vienen los siguientes meses ahora que los rotos se tomaron la contingencia, en las calles los milicos prueban sus técnicas de combate con la gente en situación de calle, y tú condoncito roto conociste el amor en un video de tres minutos en tu reality ambientado por el serviu, y bate que bate la batidora, te llama Ariel Martínez ejecutivo desde Colombia pero por una deuda educacional en Chile, un condón roto de otra tierra que te recuerda que te laves bien las manos y que les pagues, niño fiscal de la vida sacaste 400 en la PSU  ¿quieres agrandar tu pene por 5 dólares?  Y será un ingeniero dice mi abuelo un gran arquitecto seria perfecto, te puedes hacer los perfiles que quieras, pero siempre serás @condoncitoroto ​

Artículo
21/06/2020

INSURGENTE PARADA
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Obrerx audiovisual, formado en Venezuela, ex realizador del programa “la otra televisión”, asistente de ambientación, colaborador del colectivo sudor sudaka, colaborador de proyectos disidentes “Divina Tota”, “1927” (en construcción).